Poema:
9 / REY BEBER
Escribidme la muerte, apuntad al suelo las pistolas; enten-
ded, entended la tragedia del vaso alto con whisky y la con-
ciencia de su belleza.
En la mesa, hay un cenicero de metal, corazón, colillas con res-
tos de saliva, rouge, música, besos, pista de Rialto, noches, noche,
frío, sábado, puerto, mujeres, hombres, policías, pitadas, cantos.
Busco un ratón, un avestruz, o un indio.
Busco las patas de una prostituta joven, en un cabaret blan-
co, y busco vacas con garganta, ternura colgada de la come-
ta, en manos del muchacho verde.
Que hacen a esta hora las niñas de los patios, ester, y
mary, y betty y ann onetti.
Pueden haber muerto de repente con una muerte tierna de
sombrilla.
Pueden estar llorando, despacio, o abriendo y cerrando los
ojos para conocer la oscuridad de la noche.
Una niña mea en cuclillas después de catorce años de
nacer. Qué ruido.
Todos están muertos detrás de las paredes, todos van a
morir lentamente, como el agua, o las tres y diez de la maña-
na, con una muerte tierna, sin sonido, de sombrilla.
José Parrilla
No hay comentarios:
Publicar un comentario